Просторная комната, широкое окно, кушетка из резного дерева и несколько кресел. Где-то сбоку небольшой столик на котором покоятся две бутылки вина (в добавок к тем двум, что уже были осушены), не слишком хорошего, но тем не менее. Кто же знал, что тюремная камера может выглядеть и так.
Кто бы сейчас смог сказать, что три или пять минут назад это место было еще и комнатой для допроса. Хех, они могли говорить все, что им захочется, но суть всего этого маскарада с "Воронами" заключалась в том, что бы узнать еще что-то. Узнать еще немного из той информации, которую хранил "беглец". С другой же стороны, они хотели показать свою силу. Логика Ватикана. Логика завоевателей. "Он" чувствовал эту гнилую жажду показать собственное превосходство, не имея его слишком остро.
Он - это естественно Мариан Кросс. Сейчас - даже не генерал, не маршал, но - заключенный, узник.
Мужчина стоял возле окна и курил. Белая рубашка, черные брюки, ботинки, все как всегда и все же, что-то совсем не так. Взгляд мужчины... Он смотрел сквозь стекло, как будто совсем чужими глазами... глазом если быть точнее... Он был слишком расслаблен. А все от того, что его собственные мысли были слишком раздроблены.
Он знал, что если бы он захотел, то ни вороны, ни кто-либо из присутствующих в штаб-квартире сейчас не остановил бы его. Мужчина бы спокойно вышел даже через парадную дверь, на прощанье, просто спалив усы эмиссару Ватикана, но он дал слово. И это значило многое, это значило очень много, но не было к несчастью самым важным. Если бы Мариан сбежал сейчас... то следующим на очереди был бы Ален.
- Тс. - звук раздражения. Кросс протирал уставший глаз и вымучено посмотрел вперед. Темной ночью, когда ни одна лампа в комнате не была включена и единственным источником света была луна, даже в окне можно было увидеть свое отражение. Перемены в том, что мужчина видел, ему не нравились. - Когда же все так резко изменилось. Он ведь должен был быть всего лишь его скорлупой, оболочкой содержимое которой, ты выжрешь, когда снова вернешься. А теперь... И то сообщение. Черт, да о чем я только думал.
Мысли, которые Кросс гнал от себя, мысли, которые были лишними, мысли, которые были слишком "опасны"... сейчас, когда мужчина, впервые за долгое время, остался в полном одиночестве, накрыли его. Анита, с которой Мариан провел так много времени, которую защищал и оберегал, этот беловолосый дурак, который вырос из напуганного беспомощного сопляка, в человека способного идти своим путем... отношение рыжеволосого к этим двоим лучше всего показывало очень простую истину. Истину в которой мужчина мог признаться только самому себе, без свидетелей и без секретарей.
- Я становлюсь сентиментальным. Хех, я так и думал, что отношение этого "художника" к своему "балласту" это - болезнь. Похоже, что еще и заразная, будь он неладен. - легкий смешок, красный уголек сигареты, тлеющий в темноте.
На смену мыслям пришли воспоминания. Та ночь, когда Мана превратился в... Рука стрелка невольно сжалась в кулак. На долю секунды, на мгновение. Друг. Друг друга. Товарищи. А кем они были теперь? Теперь когда Кросс был готов выбрать Аллена, а не Ниа?
Тишина именно потому и опасна, что дает слишком много свободы. Слишком много лишних мыслей, слишком много лишнего времени, слишком много "слишком". Все это как наваждение забирало внимание, не позволяя увидеть реальности... или почувствовать ее. И только, когда пепел сигареты, которую мужчина так ни разу и не стряхнул, упала ему на руку, он смог вернуться в реальность. Слишком поздно.
Сладкий аромат не жизни. Гнилой запах распространялся по всему кабинету. Он не шел ни от чего конкретного, разлитый в самом воздухе. Это был запах чего-то знакомого, но при этом неуловимо далекого.
Быстрое движение и вот холодный металл уже лежал в руке. Родной револьвер, которому мужчина ни раз доверял свою жизнь, был направлен на единственную дверь в помещение. Место, где должен был возникнуть хозяин этой мерзости, причина той тревоги, которая заставила опытного бойца взять оружие, не понимая с чем придется сражаться.
Секунда, две, три, но ничего не происходило. Абсолютно ничего.
Кросс двинул плечами, пытаясь сбросить с себя наваждение, захватившее его. В конце-концов, ничего удивительного не было бы в том, что этот запах был всего лишь напоминанием о себе людей из "святой империи", разложившиеся идеалы, которых не могли не оставить на них след.
Оружие ушло обратно в кобуру, мужчина развернулся обратно к ночному Лондону. Скрип половиц. Резкий разворот. Рука дернулась к оружию. Но его там не было. Ствол револьвера, так долго служившего верой и правдой, смотрел своему хозяину прямо в глаз, тот что был сокрыт за маской.
Странный блондин, в очках, держал оружие, спокойно улыбаясь. В его движениях, в его выражении лица, в его стойке не было ни капли желания убивать. В том человеке, который сейчас стоял напротив генерала... вообще ничего не было. Как если бы это был не человек, а просто машина. Но этот запах, это ощущение... оно шло именно от него.
Вместо тысячи вопросов, которые можно было задать. Мужчина задал только один. Тот, что сейчас значил больше всего.
- Как?
Вместо ответа, вместо каких-либо слов, улыбающаяся фигура... просто вырастило из своей руки небольшое "перышко"...
В этот момент все встало на свои места. Запах, безжизненность этого "существа", даже предательство напарника. И от этого стало спокойнее.
Как не странно, но на душе у мужчины стало намного спокойнее, чем даже несколько минут назад. Все уже было определено. И по сути, сделать ничего уже было просто нельзя. Мария не сможет помочь. Да и активировать ее уже просто не было времени. А уйти от выстрела в упор... Если бы стрелок был человеком, то Мариан бы сделал это без лишних усилий, но не в этот раз. Машина не боящаяся смерти, не боящаяся боли, не чувствующая по отношению к людям ничего. Всего лишь система защиты.
- Апокриф. Я должен был догадаться. - проговорил мужчина, но мысли его уже были не здесь. - Прости Ниа, прости Мана, похоже, что это - все, на что я был способен.
Щелчок, двинувшегося барабана, удар молотка по патрону. Звук выстрела прогремел в один момент, с последней мыслью, прозвучавшей в голове Мариана Кросса.
- Прости, Ален.
Брызги крови, удар тела об оконную раму и звук упавшего на пол револьвера. Когда через пару минут часовой проснется, он увидит именно это. А когда на место преступления прибудут остальные, они увидят только маску с дыркой, лужу крови и "Правосудие". Кросс Мариан сбежал... опять.
